中年女人和中年男人对视一眼。
“见过什么人？”中年女人皱眉想了想，“不知道。她很少回来，一年到头见不着几面。我们哪知道她见过什么人？”
中年男人点头：“就是。她的事我们从来不问，问了也不说。”
粟霁看向沙发上那个年轻人。
“你呢？”她问，“你姐出事前有没有联系过你？”
年轻人愣了一下，然后摇头。
“没有。”他说，语气很平淡，“我跟她不熟。”
粟霁没再说话。
她转身，大步走出门。
王亮亮朝那一家三口点了点头，跟着走了出去。
门在身后关上。
电梯里，粟霁一言不发。
王亮亮靠在电梯壁上，看着她。
“怎么？”他问，“现在不生气了？”
粟霁白了他一眼。
“我生气什么？”她说，语气很冲，“我又不是周晓晓。”
王亮亮没说话，只是看着她。
粟霁沉默了几秒，然后开口。
“我可怜她。”她说，声音低了下去，“只是因为我是个三观正常的人。”
电梯在下降。
数字一格一格地跳。
粟霁慢慢说，“是她自己把自己活成了一座亲手砌起来的坟。”
王亮亮愣了一下。
那座坟叫‘家’。
是她从幼年就开始一砖一瓦背回来的，每一块砖上刻着‘他们要的’，每一捧土里和着‘我欠他们的’。
明明那是个漏风的破屋，她却偏要用骨血把它修成一座逃不出去的宫殿。
大学时，食堂阿姨多给她打的一勺菜，辅导员悄悄塞进她口袋的助学金申请表，室友分给她的棉被——所有这些光，都被她转手填进了身后那个无底洞里。
她像一只永远在反刍的鸟，把别人喂给她的粮食，一口一口，全吐给了曾经折断她翅膀的那双手。
电梯到达一层。
门打开，粟霁大步走出去。
“她站到了聚光灯下，无数人爱她，可她依然看不见。因为她背对着光站着，面朝的方向，永远是童年那扇关死的门。”
夜风吹过来，吹起她的黑发。
“她这一生，最可怕的不是被亏欠过，而是选择用余生去还一笔从未有人真正借给过自己的债。就为了所谓的孝心和面子。”
她停下脚步，转过头看着王亮亮。
“所以你说，我要怎么去干涉一个执意要当燃料的人？”
王亮亮站在她身后，看着她。
这个叼着棒棒糖、穿着黑风衣、看起来什么都不在乎的小丫头，此刻的眼神复杂得像一潭深水。
他勾了勾嘴角。
“不错嘛，小丫头。”他说，语气里带着一丝赞许，“说得挺像那么回事。”
粟霁白了他一眼，把棒棒糖从左边换到右边。
“少来。”她说，“我们接下来去哪？”
王亮亮刚想回答，却看见粟霁的眼神突然变了。
那双眼睛瞬间锐利起来，像刀锋划过，她猛地转头看向巷子深处的阴影。
“出来。”她说，声音冷得像冰。
王亮亮一愣，随即反应过来，戒备地看向那个方向。
巷子里很暗，路灯照不到的地方漆黑一片。
风穿过巷子，吹动地上的落叶，沙沙作响。
但除了风声，什么都没有。